Gammel in Mexiko 2003
Sonntag, 4. Mai
Ich saß noch bis spät abends mit José vor der
Rezeption und wir haben uns unterhalten. Pläne geschmiedet, wo es denn
hingehen soll. Baja California. Er selbst ist eigentlich aus Acapulco, war aber
schon ein wenig unterwegs. USA, Europa, Ägypten, von dort aus mit dem Kamel
nach Palästina. Da hat man schon mal keinen Anfänger an Bord. Und
der Typ kommt nie aus der Ruhe, immer völlig entspannt, und redet stets
so, als würde er gleich einschlafen. Das ist schon mal besser als das Gegenteil.
Zeit hat er auch, ihn hätte es vor einigen Jahren hierher verschlagen,
denn er wollte seine Ruhe haben. Die hat er jetzt natürlich nicht mehr,
denn Playa wächst wie verrückt. 
Er
wohnt auch am Arsch der Welt, in Punta Maroma, in irgendeiner Hütte im
Wald. Schlägt sich als Kite-Surf-Lehrer für Touristen durch. Die zahlen
nicht schlecht, wie es aussieht. Einen Köter hat er auch, da muß
er noch eine Bleibe finden. Gut ist jedenfalls schon mal, daß ihm nicht
irgendein Chef im nacken sitzt, daß er also Zeit hat. Und selbst wenn
man grundsätzlich bei Einheimischen aufpassen muß, er kennt sich
in Mexiko aus, hat es schließlich zu Fuß von Nord nach Süd
bereist und daher schon mal als Reiseführer gut zu gebrauchen. Daß
er nicht von hier ist, das hört man am Dialekt, ich kann den zwar schlecht
einordnen, aber er hört sich definitiv nicht playacarmenitisch an. Keine
Ahnung, wie dieser Mischmasch von einem Dialekt zustandekommt, hatte ich noch
nie gehört. Die Mutter ist aus Brasilien, der Vater keine Ahnung, er lebt
mit Italienern und Franzosen zusammen und redet irgendwas zwischendrin. Es wurde
wieder mal spät, bis ich endlich unter mein Moskitonetz kroch.
Als ich aufwachte war es halb Elf. Peter stand gerade in der Rezeption, als
ich mich erhob. "Wieso machen die Leut' hier keinen Lärm mehr? Halb
Elf..." Peter meinte aber: "Sei doch froh, langsam kommst Du hier
an, wirst immer relaxter, das ist doch gut." Na, wenn er das so sah, dann
sollte es mir auch recht sein. Ich ging gleich mal hinauf und sah mit den gang
an, den ich gestern poliert hatte. Lauter Trapper drinnen! Da muß irgendein
Idiot mit seinen Springerstiefeln drübermarschiert sein. Also nochmal von
vorn, nur diesmal unter Mittagssonne. Laß laufen, die Soße...
Ich pinselte anschließend den verdammten Gang an, während die Mittagssonne
runterknallte, bis ich es aufgab. Ich ging hinunter und orderte was zum Essen.
Das übliche Schinken-Käse-Baguette, das immer falsch zusammengestellt
wird. Pedro fragte mich, ob es in Ordnung wäre, wenn er mir das morgen
bringen würde. "Wieso?" "Weil Sonntags die Küche nun
mal geschlossen hat." Richtig, heut war ja Sonntag... "Nein, laß
man..." So ein Mist aber auch. Hunger, Durst, Hitze. Ich wollte einfach
nur zu meiner Scheibe, sie in den dafür vorgesehenen Rahmen einbauen und
weg hier. Weg von dieser ekligen, fauligen Luft, von dieser widerlichen Karibik,
von diesem verfluchten Kaff, in dem sich lauter Perverse aufhalten, um sich
von der Arbeit zu erholen. Vielleicht ist das für die sogar eine Erholung,
ich versteh darunter was anderes. Vielleicht bin ich auch einfach nur zu verwöhnt,
kann sein, aber ich gehöre jedenfalls nicht hierher. Und der Benz auch
nicht, der gehört auf den Asphalt in die lebendige Natur.