Libyen 2008 / 2009
Heiligabend 2008

Um 0:30 h kommt eine lange Durchsage: Erst auf Italienisch, dann auf Englisch, dann Französisch und zuletzt auf Arabisch. Das ganze dauert etwa zehn Minuten. Und ich hatte hinterher genausowenig eine Mappe wie vorher. Das einzige, wozu die Ansage gut war, war mich zu wecken. Der eigentliche Inhalt blieb mit verborgen. Etwa zwanzig Minuten später kam die Ansage nochmal. Italienisch versteh ich ein wenig, Englisch verstehe ich sehr gut, Almut beherrscht Französisch und doziert Arabisch an der Uni. Diesmal erkannten wir mit vereinten Kräften, daß es darum geht, daß bestimmte Passagiere, zu einer bestimmten Stelle im Schiff gehen sollen. Zum Beispiel sollten die Passagiere, die im Deck C geparkt sind, sich vor der Bakara-Bar einfinden. Keine Ahnung, wo wir standen. Im Frachtraum, halt. Ich ging also los und versuchte herauszufinden, wo wir hinsollten. Ich wühlte mich durch Tonnen von Arabern. Jedes Mal fragte ich mich, wieso die soviel Gpäck dabeiheben. Wir sind alle höchstens 24 Stunden da. Auch wenn man vier Kleinkinder hat, braucht man nicht drei große Schalenkoffer. Da stahen sie nun hier in diesem engen Gang, mitten im Weg. "He, Ali Baba, tu mal den Scheiß aus dem Weg, das hier ist doch kein Bazar!", fuhr ich einen Familienvater an, der schon total europäisiert schien, das heißt: Er hat schon alle seine guten arabischen Eigenschaften abgelegt und diese durch schlechte europäische Eigenschaften ersetzt. Kein Beispiel für gelungene Integration.

Ich watete durch Koffer, Kinder und Kegel solange, bis ich irgendwo einen Offizier fand. Ich zeigte ihm mein Ticket und fragte, wohin ich gehen sollte. "Sie sind hier schon richtig..." Das kann nicht sein. Hier bleibe ich jedenfalls nicht. Ich ging in die Kabine zurück. "Und?" "Stell mich doch nicht hinter irgendwelchen Knoblauchbergen an und laß mich von ihren beschissenen Kindern vollbrüllen, die ich dann nicht mal über Bord werfen darf..." Mit diesen Worten ließ ich mich wieder auf das Bett sinken und schlief ein. Außerdem waren wir noch nicht mal im Hafen. Außerdem würden uns die schon aufrufen, wenn sie uns brauchen... Ich war jedenfalls nicht im Urlaub und hatte nicht vor, mich stressen zu lassen. Ist doch auch vollkommen egal, ob wir zwei Stunden früher oder später irgendwo oder irgendwoanders waren. "Wo müssen wir überhaupt hin?", fragte ich Mauti. "Na, nach Sfax, wie ich Dich schon öfter gesagt habe." Ich hätte gedacht, wir kriegen das Visum an der Grenze, dann Kairouan... "Also nun nach Sfax...", wiederholte ich. "Da werden wir schon hinfinden", sagte Almut. Wir hatten natürlich nur Libyenkarten dabei. Da ich dachte, auf einer Libyenkarte wird Tunesien schon draufsein, hatte ich mich nicht weiter darum gekümmert. Ich schlief jedenfalls weiter. Es kam wieder eine Durchsage. "In Kalifornien darf ich kein Bier auf der Straße trinken und keinen Müll auf dem Highway rauswerfen. Was kümmern mich italienische Vorschriften in Tunesien?" Augen zu und weiterschlafen...

Um halb zwei Uhr morgens ging ein starkes Ruckeln durch das Schiff. Davon wurde ich wach. "Was war das? Sind wir gegen einen Eisber gefahren? Sind wir überhaupt schon im Hafen? Oder haben die aus der Erfahrung heraus die eigene Planlosigkeit mit der der Araber multipliziert und sind zu dem Ergebnis gekommen, daß es dann am besten klappt, wenn man schon zwei Stunden vor dem Einlaufen alle Pferde scheu macht..." Das war meine Erklärung. Ich ging ein paar mal hinaus, aber die Lage dort schien unverändert. Als wir dann endlich in den Frachtraum gingen, waren immer noch viele Autos da. Es gibt einfach keinen Grund, sich stundenlang in einem vollgestopften Gang aufzuhalten. Ich frage mich, warum Leute das machen. Und warum es ausgerechnet Leute sind, die sich sonst auch keine Birne um nichts machen. Mir egal. Ich bin im Urlaub... Ich warf den Benz an und fuhr hinaus in die dunkle Nacht. Es war 2:34 Uhr. Man beachte: ETA war 00:45 Uhr.

Eilig hatte ich es nicht. Auch hatte ich keine Lust, mich stundenlang in der Kälte anzustellen. Stattdessen ließ ich mir Brote fabrizieren, die ich aufaß, während ich das Geschehen beobachtete. Um kurz nach drei war immerhin die Immigration abgeschlossen. Der Beamte konnte sogar Deutsch. Dann begann die Zollprozedur. Die ist immer komplizierter als die Immigration. Überall auf der Welt, außer in den USA. Dort interessiert sich der Zoll für gar nichts, die Immigration allerdings für alles. Aber normalerweise ist es eben umgekehrt. Ich stieg also aus dem Auto und als erstes kam ein ununiformierter und sagte was von irgendeinem Blauen Fisch ("fiche bleu"). Ich schickte ihn mit mit einer kurzen Handbewegung weg. Daß das so einfach geht. Vor zehn Jahren hatte ich Mühe sie loszuwerden. Ich merkte, daß ich heute schon viel gescheiter war. Reisen bildet eben... Ich holte meinen NVA-Mantel aus dem Kofferraum und stellte mich an dem Schalter an. Die riesige Abfertigungshalle besteht aus mehreren Spuren, an deren Ende sich immer ein Schalterhäuschen befindet. Ich ging also mit den Papieren vor und stellte mich an. Nach 20 Minuten kam ich an und stand einer jungen und auffallend häßlichen Alten gegenüber, die auch noch schlecht gelaunt war. Nehme ich ihr eigentlich gar nicht übel. Wenn ich eine Frau wäre, wäre ich auch schlecht gelaunt, aber sie war als Frau auch noch häßlich. Daß das erstrecht auf ihre Stimmung schlägt, das verstehe ich. "Nommber tri!", sagte sie, und gab mir die Papiere zurück. Dafür war ich nun 20 Minuten angestanden. Natürlich steht an keinem der Häuschen eine Nummer dran. Keine arabischen Ziffern, keine indischen, nichts. Ich zählte also selbständig die Häuschen ab, unterstellte, daß die nicht mit Null, sondern mit der Eins anfangen. "Eins, Zwei, Drei..." Dann stellte ich mich hinten an. Nach einer weiteren halben Stunde stand ich vor einem jungen und häßlichen Beamten, der aber auffallend gut gelaunt war. Der sickte mich einen Schalter weiter. "Fuck you!", sagte ich, lachte und ging zum Auto zurück.

Almut fragte, was Stand der Dinge sei. "Nichts, natürlich. Kanacken, halt. Die Schlampe schickt mich zum Schalter Drei. Ich stell mich am Schlater drei an, dann heißt es, ich soll zum nächsten gehen... Also warte ich jetzt, bis die zu uns kommen. Oder haben wir es eilig?" "Naja. Je früher wir in Sfax sind, desto früher haben wir unser Visum, desto mehr Zeit haben wir in Libyen..." "Dann sag doch den Idioten, daß sie ihre beschissenen Kabäusle mal durchnumerieren sollen. Schlater Drei, sagt die häßliche Kuh." Almut deutete auf den Schalter rechts neben dem, an dem ich zuletzt anstand. "Das ist für mich Schalter Nummer Vier", sagte ich. "Ja. Nach der deutschen Zählweise. Hier zählt man von rechts nach links." Ach. Logisch. Das, was ich immer jedem vorwerfe, der mir im Ausland über den Weg läuft, das tat ich nun selbst: Deutsch denken. Das führt zu nichts, ist aber schwer abzulegen, denn die meisten Sachen macht man unbewußt oder unterbewußt. Ich ging doch nochmal hinaus und stellte mich am vermutlich richtigen Schalter an - sozusagen als eine selbstauferlegte Strafe. Aber erst fuhr ich mit dem Auto an allen wartenden Fahrzeugen vorbei bis nach ganz vorne. Am richtigen Schalter Nummer 3 war natürlich auch die längste aller Schlangen. Daran hätte ich ihn eigentlich erkennen müssen. Das war noch nie anders. Und jedes Mal, wenn ich Schlaumeier mich bei solchen Angelegenheiten an einer kurzen Schlange anstelle, dann nur, um zu erfahren, daß ich da falsch bin. Ich hätte mir im Leben schon viel Zeit gespart, wenn ich mich einfach nur sofort an der längsten Schlange angestellt hätte.

Die Schalter in der Abfertigungshalle von La Goulette.

Diese Schalterhäusle hier waren ursprünglich dafür gedacht, daß man mit dem Auto daneben hinfährt und abgefertigt wird. Aber ich schätze, das funktionierte nur solange, bis die Franzosen das Land verließen. Nun stehen nur noch die Autos Schlange und die Fahrer bilden um die Schalter dicke Trauben. Und da das System nicht funktioniert, wird man nicht von den Seitenfenstern der Schalterhäuschen bedient, sondern von den Fenstern, die nach inten rausgehen, also auf die Autoschlangen sehen. Als ich dann näher an den Schalter kam, sah ich da einen großen Betonklotz, genau davor. Wenn man also mit dem Beamten reden mußte, mußte man sich seitlich an das Schlaterhäuschen stellen und sich dann über den kniehohen Betonklotz beugen. Als ich dranwar, stieg ich einfach auf dem Klotz so daß der Beamte meine Knie auf seiner Augenhöhe hatte und reichte unsere Pässe hinein. Er bat mich, von dem Klotz hinunterzusteigen, schüttelte den Kopf. Der Beamte hinter ihm lachte sich kaputt. Der Typ, der meine Papiere bearbeitete drehte sich zu ihm um, schüttelte wieder den Kopf. "Dotsch?", fragte er. "Na'am!", sagte ich. "You and he friend", sagte er und zeigte auf den Beamten hinter sich, der immer noch lachte. "You crazy and he crazy..." So ist es in einer verrückten Welt. Crazy war für mich der Typ, der diesen sinnlosen Betonklotz mitten in den Weg baut, vielleicht auch der, der nicht checkt, daß man vielleicht die seitlichen Fenster benutzt. Aber doch nicht ich. Meine Sprachkenntnisse sind in diesem Teil der Welt allerdings für Diskussionen zu dürftig.

Es war dreiviertel fünf geworden, als ich mich ins Auto setzte und zum Ausgang fuhr. Dort verlangte man den Zollzettel und schickte mich zurück. Unterschrift vom Inspecteur fehlt. Ich fuhr wieder zurück, versuchte den Monsieur l'Inspecteur ausfindig zu machen. Als ich ihn fand, verlangte er den grünen Ausdruck vom Zoll, sagte mir, daß ich schon fertig sei und den Hafen verlassen dürfte. Solche Planlosen Deppen. Ich also wieder ins Auto und wieder zum Ausgang. Wieder schickte man mich zurück zum Inspecteur. "Alter, geh mir nicht auf den Sack. Inspecteur takallam patt problemm! Ma fisch muschkila!" "Fisch!", sagt er, zeigt mir das Papier, dreht es um, zeigt darauf und sagt "Inspecteur ici signatür!", oder sowas. Ich also wieder hin zum Inspektor: "Ici signatür!" "Oh! Pardon, Monsieur!", sagt er undfragt nach dem Auto. Ich zeige darauf, er kommt mit, klopft auf den Kofferraum, ich mache ihn auf. "Tourist?" "Na'am!" Er unterschreibt den Zettel, gibt ihn mir und sagt "Bon voyage."

Zehn nach fünf. Dritter Anlauf. Diesmal klappt es und wir dürfen fahren. Keine Ahnung, wohin, aber irgendwas wird schon ausgeschildert sein. Viel kann man nicht falsch machen, wir mössen nach Süden. Das Navi funktionierte nicht meh. Es zeigte nur einen roten Pfeil auf einem blauen oder weißen Hintergrund. Ich stellte es um und fortan zeigte es nur die geographische Position, die Anzahl der Satelliten und die Greenwichzeit an. Nach Osten kann man nicht, denn da ist das Meer, nach Norden geht es auch nicht weiter, weil da auch soviel Meer ist, nur nach Westen durften wir nicht. Wir fuhren nach Tunis hinein, einem Expeditions-LKW hinterher. An einer Tankstelle hielten wir, aber die wollten weder Kreditkarte noch Euros. Also weiter. Der LKW bog irgendwann links ab und wir fuhren geradeaus weiter. Irgendwie müssen wir im Zentrum gelandet sein. Das war falsch. "Wir hätten wahrscheinlich da abbiegen müssen, wo der LKW auch abgebogen ist." Ich drehte also um. Nach wenigen hundert Metern wurden wir auch gleich von der Polizei angehalten. Der Scheinwerfer vorne links ging nicht. Almut fragte nach einer Tankstelle. An der übernächsten Kreuzung war eine. Dort fuhr ich an die Zapfsäule. Während Almut mit dem Tankwart verhandelte, wechselte ich die H4-Birne. Der Scheinwerfer ging wieder. Wir hatten keine Ahnung, wie der Kurs Euro / Dinar stand. Was soll's wir hatten einen vollen Tank und keine 50 € bezahlt. Der Tankwart freute sich, also wären wir wohl auch billiger weggekommen. Aber wenn man überhaupt keinen Plan hat, was das Geld hier wert ist, dann läuft es eben so. Pech gehabt. Er erklärte uns auch gleich noch den Weg nach Sfax. "Hier raus und immer geradeaus".

Wir fuhren auf die Autobahn, bis wir sicher waren, uns auf dem richtigen Weg zu befinden. Um halb Acht fuhr ich von der Autobahn hinunter in die Wüste hinaus und stellte das Auto hinter einem Hügel ab. Das Bett war schnell hergerichtet, dann wurde geschlafen. Um halb Elf weckte mich Almut. Anettes Telephon schien gerade nicht zu funktionieren. Die wollte uns noch mitteilen, ob sich etwas geändert hätte. Also hielten wir am ursprünglichen Plan fest und fuhren weiter in Richtung Sfax. Auf dem Weg wurden wir überholt und irgendwoher blitzte es von hinten. Hat diese Seuche also auch schon Tunesien erreicht. Ich freue mich, daß man in Tunesien mit einem 200 D keine relevanten Geschwindigkeit erreicht werden kann...

An der Mautstation hatten wir keine Münzn mehr. Kreditkarte? Nein. Euro? Nein. Folglich: Maut? Nein. Wir durften einfach so durchfahren. Gegen Mittag kamen wir in Sfax an und fragten uns nach dem libyschen Konsulat durch. Diese war relativ einfach zu finden. Ich konnte dort nichts ausrichten, außerdem war kein Parkplatz frei. Und in den Engen Gassen war es auch nicht sinnvoll, in zweiter Reihe zu parken, denn das kam einer Straßensperre gleich - sogar hier, wo jede Engstelle, die mindestens so breit ist wie das eigene Auto, auch genutzt wird. Der Wachposten sichte mich auch gleich weiter und so fuhr ich einfach solange um den Block bis entweder ein Parkplatz freiwurde, oder bis Almut zurückkam. Nach wenigen Runden stand Almut schon wieder auf der Straße. "Das ging aber schnell", meinte ich. "Mit den Pässen hätte es vielleicht ein wenig länger gedauert..." Während ich die Pässe aus meiner Knietasche kramte, aktualisierte sie die Zeit. Die Uhr mußte wieder eine Stunde zurückgestellt werden. "Wissen die jetzt dann bald mal, was Sache ist?" Ständig diese Uhrenumstellerei. Ich gab ihr unsere Pässe, sie ging wieder in das Gebäude. Ich fuhr weiter meine Runden. Nach etlichen Runden kam sie wieder raus. Wir sollten um ein Uhr wieder herkommen um die Visa abzuholen. Almut stieg ein und wir suchten einen Laden, in dem man was essen konnte.

Pizzeria "La Casa".

Das Essen war vorzüglich. Und ich stellte fest, daß mir Tunesien bis jetzt überhaupt nicht unangenehm vorkam. Lag zum einen vielleicht daran, daß wir praktisch nur im Auto gesessen waren, zum anderen daran, daß man irgendwann kapiert, wie der Hase läuft und schon von vornherein allein durch sein Auftreten schon mal potenzielle Nerver abschreckt. Die Porteure im Hafen zum Beispiel kosteten mich diesmal nur eine Handbewegung. Aber sie waren auch wesentlich dünner gesät als ich gedacht hätte. Es waren vielleicht zehn davon da. Allerdings waren andererseits auch nur drei oder vier Touristen unterwegs.

Nach dem Essen fuhren wir wieder zur Botschaft. Ein Parkplatz war frei. Almut ging hinein, kam einige Minuten später wieder hinaus und bat mich, mitzukommen. In Italien hätte ich nun bedenken, das Auto, das mit allerlei interessant aussehenden Kisten vollgestopft war, unbeaufsichtigt stehenzulassen. Hier überhaupt nicht. Diebe sind in der arabischen Welt sehr dünn gesät. Betrüger dafür umso dichter, aber ein Betrüger muß sich mit mir persönlich auseinandersetzen. Und ich hab 12 Jahre in Brasilien verbracht, dem Mekka aller Gauner und Betrüger. Wir gingen gleich in den zweiten Stock, Almut gab mir knappe Verhaltensanweisungen, an die ich mich auch hielt sogut ich konnte. Ist ja nicht so, daß es mir besonders schwerfällt, mich so zu benehemen, wie es von mir erwartet wird. Wenn es aber sinnlos ist, dann lohnt sich der Aufwand nicht und dann lasse ich es auch bleiben. Nicht so hier. Wir wollten das Visum. Ich kam in ein Büro, in dem hinter einem Eichenschreibtisch ein Araber im Anzug stand. Der Blick allein verriet, daß er nicht einfach ein Schreibstubenbeamter war, sondern daß er genau wußte, was er tun konnte und was nicht, mit wem man sich besser gutstellt und mit wem man umspringen kann. Sicher ist: Er hat seine Kontakte. In diesen Ländern läuft alles über Sippe, Familie, Beziehungen usw. Das Gesetz ist für diejenigen da, die über sowas nicht verfügen. Und das sind auch die Leute, die nach Europa oder Amerika gehen. Für die ist es von Vorteil. Für diesen Mann wäre es ein großer Nachteil. Ich gab ihm die Hand, der fragte, ob ich auch arabisch sprach. Ich verneinte. Er unterhielt sich mit mir, Almut nahm die Funktion des Simultanübersetzers ein. Nach einem kleinen Small-Talk - der ihm wohl dazu diente, zu sondieren, ob wir ihm irgendwie von Nutzen sein könnten, überreichte er uns unsere Pässe. Als er nach der Adresse von Mohammed fragte, sagte Almut "Flughafenstraße". "Und wo da?" "Die Hausnummer weiß ich nicht. Bei dem dritten Baum nach der Brücke!" Mit der Antwort gab er sich zufrieden. Die Visa kosteten am Schluß zusammen nur 84 €. In Deutschland hätten die 120 € gekostet. Die Kosten für Touristenführer entfallen hoffentlich.

Wir verabschiedeten uns höflich und fuhren los. Einmal hielten wir noch in Sfax an, um die Getränkevorräte zu ergänzen. Wir hatten fast 50 Liter bestes Trinkwasser auf dem Dach. Aber Wasser ist für Köter. Ich will ein kohlesäurehaltiges Kaltgetränk oder zumindest einen Fruchtsaft. Pfirsich, Maracuja oder Mongo. Ich stellte das Auto ab und ging mit Almut los. "Mister, Mister!", hörte ich einige Jugendliche rufen. Ich sah hin und sie winkten. Ich winkte zurück. Wären die irgendwo in Duisburg aufgewachsen, wären sie nicht so freundlich gewesen. Als wir zum Auto zurückkamen, posiert einer neben unserem Auto und läßt sich von einem seiner Kumpels mit der Handykamera ablichten. Hier würden sie auch nciht irgendwelche Rentner zusammentrappen. Hier sieht man auch nirgendwo Polizei. Die ist nicht für die Armen da, sondern für die Reichen und ür sich selbst. Hier wird deswegen niemand überfallen, weil die soziale Selbstkontrolle funktioniert. Das macht man hier untereinander aus. Man weiß genau, wer wen überfallen hat und das gibt Ärger. In Duisburg, hingegen, kann der Überfallene höchstens zu den Bullen gehen und die machen eh nichts. Die können nur Strafzettel verteilen. Wenn es drauf ankommt, braucht man nicht zur Polizei gehen. Da ist es nicht anders als hier. Würden diese Jugendlichen aber die Tante von Bruder Onkel überfallen, würde schon die eigene Sippe dafür sorgen, daß das Problem aus der Welt geschaffen wird. Und die machen das dann auch genau ein Mal - wenn überhaupt. Die Europäer geben sich gerne multikulturell, ohne sich allerdings nur im geringsten mit anderen Kulturen zu beschäftigen. Sie gehen davon aus, daß alle Leute auf der Welt so ticken wie sie. Dann müßte es allerdings auf der restlichen Welt auch so aussehen, wie in Europa, aber das tut es nicht. Daß diese Denkweise den Europäern (wohlgemerkt: den Europäern, nicht den Industrienationen) über kurz oder lang auf die Füße fallen wird, daß sollte man spätestens nach den Unruhen in Frankreich begriffen haben. Wenn der Franzose meint, den Schimmel von der Wand lecken zu müssen, nur weil er im weiteren Sinne zur gleichen Familie gehört, wie der Schimmel auf dem Camembert, dann braucht er sich nicht wundern. Und mal ehrlich: Das haben sich die Europäer redlich verdient. Jahrhundertelang mußten die Araber, die Neger, die Indios und wer nicht noch alles unter den Europäern leiden, nun ist es nur Recht und billig, wenn sie dafür die Quittung bekommen. Und sie sind ja auch noch gleich im doppelten Sinne selber Schuld. Soweit ich nämlich informiert bin, hat niemand die Engländer, die Franzosen oder die Spanier eingeladen. Umgekehrt kann man das nicht behaupten. Was auch immer man den Leuten vorwerfen wollte: Sie wurden eingeladen. Ich bin auch ein Anhänger der multikulutellen Gesellschaft, vor allem im Straßenverkehr.

Hier eine Lektion: In Deutschland: "Straßenverkehrsgefährdung nach § 315c StGB" In den meisten anderen Ländern der Welt: "Was denn?"

Einieg Stunden hatte ich wieder eine Diskussion mit Almut. Wie üblich, wie auch damals im Iran, vertrat ich die Ansicht, daß man in solch einem System wie hier, zum Beispiel, immer noch freier Leben kann, als in einem System wie in Deutschland, in dem zwar jedem geholfen wird, aber in dem auch jedem Handfesseln angelegt werden. Und sie vertrat die Ansicht, daß die von mir so genannten Handfesseln nötig seien, um jedem ein möglichst gleiches Maß an Freiheit zusichern zu können. Sie hat nicht Unrecht aber meiner Ansicht nach kann ich dann genausogut sagen: "Wenn man den Reichtum auf der Welt gerecht verteilt, dann haben nicht die Ruandanesen auch ein Haus, sondern alle Menschen würden in Lehmhütten leben. Das würden vielleicht manche Leute als "gerecht" bezeichnen. Es ist aber nur auf den ersten Blick gerecht, weil ja jeder das gleiche hat. Vielleicht auch Chancengleichheit. Aber Chancen auf was? Auf eine zweite oder eine größere Lehmhütte? Sicher nicht. Das wäre ja wieder "ungerecht". Fakt ist: Die Menschen sind verschieden. Die Frage ist: Warum sollen dann die Chancen gleich sein? Der eine Macht was daraus, der andere nicht, der eine würde was daraus machen, wenn er könnte, der andere kann, kriegt aber die Chance nicht dazu. So ist die Liebe, so ist das Leben. Das sind Naturgesetze. Und es ist natürlich bedauerlich, aber man kann es nicht ändern. Eine Sache ist auf der ganzen Welt gleich: Je mehr Geld man hat, desto mehr Gerechtigkeit kann man sich kaufen. Und jeder, der behauptet, das würde nicht stimmen, der war nie selbst in der Situation. Ansonsten wüßte er es besser. Doch dazu später.

Diese blöde Ankunftszeit! Ich war wunderbar ausgeschlafen, doch nun plagte mich schon wieder die Müdigkeit. Ich fuhr auf einen Acher, schraubte den Sitz zurück, schickte Almut zum Spazierengehen, die in vorauseilendem Gehorsam das Auto schon fast verlassen hatte, und schlief in wenig. Es war vier Uhr nachmittags, ich schlief bis kurz vor fünf, dann fuhren wir weiter.

Um kurz vor acht gerieten wir in eine Polizeikontrolle. Das lag an der Grenznähe zu Libyen. Ansonsten hatte man uns nämlich auf dem ganzen Weg in Ruhe gelassen. Doch hier gab es keine Touristen mehr. Ich reichte die Pässe hinaus. Der eine Polizist kontrollierte die Pässe, sagte "Dotsch!", der andere, hinter ihm nahm Haltung an, hob die Rechte Hand zum Gruß und sagte "Dotschland! Hitlär! Hitlär!" Ich nahm meine rechte hand an den Schild der Kraftfahrermütze, grüßte militärisch und wir durften weiter. "Tja. Unser Altkanzler macht auch noch sechs Jahrzehnte nach seinem Tod die Straße frei...", dachte ich, während ich das Fenster wieder hochkurbelte.

Zehn Minuten später, die zweite Polizeikontrolle, diesmal im Flecktarnanzug. Aber auch die hielten sich nicht lange mit uns auf und schickten uns weiter. Dann kamen wir an die libysche Grenze. Zum dritten Mal im Leben stand ich nun da. Erinnerung an 1998 wurden wach, als ich zum ersten Mal hierstand und das Gefühl hatte, die mir bekannte Welt zu verlassen. Welch ein Irrglaube - aber woher hätte ich das damals auch wissen sollen?

Nun standen wir an der tunesischen Grenzabfertigung und die Schlange war nicht besonders lang. Es war 20:41 Uhr tunesischer Zeit als wir an der Paßabfertigung waren. Als erstes wollten der Typ wissen, ob wir überhaupt ein Visum für Libyen hatten. "Na'am... Oui..." Er sah den Paß durch. "Ah. Libye... Iran...", stellte er erfreut fest und wies mich in die ganz linke Reihe. Vor mir stand nur ein weißer 230 E. Der Beiahrer stieg aus, die Warnblinker gingen an. Als er die Tür zumachte, gingen sie wieder aus. Eine relativ sinnvolle Einrichtung, wenn man das mit einem Schalter versieht, um gegebenenfalls das automatische Blinken auch abstellen zu können.

Nun kam die Zollabfertigung. Ich konnte mich dunkel erinnern, daß damals unsere Kamera und unser LapTop (das nannte man damals so, aus heutiger Sich handelte es sich um einen Amboß), die besondere Aufmerksamkeit bei den tunesischen Zöllnern erregten. Heute interessiert sich hier kein Mensch mehr für solche Geräte... Es kam nur ein Zöllner daher, der wohl noch irgendwelche Papiere abstempeln mußte. Ich stieg aus. "Sprechen Sie Französisch?", fragte er mich auf Französisch. "No!", sagte ich. "Verstehen Sie Französisch?" "No", sagte ich wieder. "English?" "Yes, of course, Sir", antwortete ich prompt. Er lachte. "Me no english..." Ich deutete auf Almut und sagte "Takallam Arabija!" Da fragte er Almut, ob das tatsächlich wahr sei. Sie fingen an, Arabisch miteinander zu reden. Alles, was ich daraus verstand war "Uahhid D'nar", was soviel heißt wie "Ein Dinar". Soviel Arabisch kann ich auch noch. Dazu brauche ich keine Arabischdozentin. Das konnte ich ihm auch klarmachen. Almut brauchte ich nur dazu, mir den Dinar zu überhändigen. Ich ging mit dem Typen in seinen Kabuff. Er meinte auf Französisch, er würde zu mir kommen, wenn er fertig wäre. "OK. Ma fisch muschkila. Da. Uahhid D'nar!"

Als ich rauskam, kam ein anderer tunesischer Polizist zu mir. Er wollte wissen, ob ich nach Libyen fahre. "Well... obviously", sagte ich. Ist doch nicht die japanische Grenze, oder? Er hieß mich mitkommen und schickte mich zu einem Lieferwagen. Darin saß ein winterlich bekleideter Mann, auch mit dunkelblauer Jacke. Er nahm seinen Handschuh ab, streckte mir die Hand hin, und stellte sich als Tourismusbeauftragter der libyschen Volksdschamahirija vor. Er sah aus wie ein Tunesier, da er auch eine dunkelblaue Jacke anhatte. "Where is your vehicle?" Ich führte ihn zum Auto. Als wir dort ankamen, erklärte er mir, was ich nach dem Grenzübertritt zu tun hatte. Ich verwies ihn gleich weiter an Almut. Er stellte sich sehr höflich vor, redete irgendein Zeug, das ich nicht verstand und ging dann wieder. Paßt schon. Ich setzte mich ins Auto. "Du bist wieder in Deinem Element, nicht wahr?", fragte Almut. "Sieht man das?", fragte ich gegen. "Ja. Deine Augen glänzen..." Stimmte. Wir waren an einer relativ komplizierten Grenze, konnten nicht einfach weiterfahren, man weiß nicht, wie lange es dauern wird, oder was in den nächsten Minuten passiert, aber es passte einfach alles. Weil es egal ist, wie lange es dauert, es ist auch egal, was als nächstes passiert. Hier hatte ich einfach wieder das Gefühl, daß die Welt in Ordnung ist. Hier bin ich Mensch, hier darf ich's sein. Was seltsamerweise nichts zu diesem Gefühl beitrug, war die Erkenntnis, daß die deutschen Bullen hier genau das waren, was sie sind: Nichts. Daran lag es also nicht. Die waren weit weg. Wie alles andere, was in Deutschland "so groß und wichtig erscheint". Selbst meinen Haß auf sie konnte ich nur mit Mühe verspüren. Sie spielen hier genau die Rolle, die sie in Deutschland ohne Uniform spielen würden: Keine. Protegées eines Systems, das mit genau solchen Knechten steht und fällt - ein Teufelskreis. Aber Teufel sind sie nicht, dafür sind sie zu erbärmlich.

Der tunesische Zöller kam aus seinem Kabuff, ich sprang ihm entgegen, bedankte mich, fragte, ob ich weiterfahren könnte. "Oui, Monsieur, bon voyage!" Ich stieg ein und fuhr los. Wir fuhren über die eigentliche Grenze. Ganz links war die Spur für Diplomaten und sonstige Bevorzugte. Die nahm ich aber nicht. Als ich nämlich kapiert hatte, war ich bereits auf der Spur nebenan eingekeilt. Egal. Passt schon. Ich hatte es nicht eilig, nach Libyen hineinzukommen. Noch weniger, dort wieder hinauszukommen. "Hoffentlich passiert uns wider das gleiche wie damals im Iran, nur diesmal werd ich den Teufel tun, und versuchen, möglichst schnell rauszukommen. Damals, 2006, wollte ich in das Land der Freiheit zurück, diesmal mußte ich zum "Volk der Richter und Henker" zurück, bestenfalls zum Malochen nach Norwegen. Für beides hielt sich meine Begeisterung in bescheidenen Grenzen. Dann schon lieber an der Grenze festgehalten werden...

Nun waren wir in Libyen. Ich parkte das Auto und ging zum Schalter. Das selbe Phänomen wie in Tunesien am Hafen. Es bilden sich Trauben vor den Schalterhäuschen, und die Autos stehen schlange. Eigentlich unsinnig, weil es einem nichts bringt, wenn man am Schalter fertig ist, aber noch 20 Autos vor sich hat, auf die man doch warten muß. Eigentlich. Aber ist egal, hauptsache es ist laut. Da spürt man wenigstens, daß man noch am Leben ist. Ich stürzte mich ins Getümmel, aber die Freude währte nicht lange, denn schon kam ein Polizist und meinte, mich bevorzugt behandeln zu müssen... Ich durfte in das Schalterhäuschen gehen und unsere Pässe wurden vor allen anderen bearbeitet. "Markus?", fragte er. "Na'am!", sagte ich. "Takallam Arabija?", also "Sprichst Du Arabisch?". "La!", also nein. "English?" "Yes, Sir!" Er hielt mir meinen Paß hin, auf der Seite, wo das Iran-Visum war. "Iran?", fragte er. "Na'am! Iran mia-mia." Heißt "Iran sehr gut!", glaube ich. Er lachte. Dann hielt er mir Mautis Paß hin. "Madame?", fragte er. "Madame fi Saiara!", also Madame in Auto, oder so. Er machte eine Geste, daß Madame herkommen möge. Ich machte das mit noch bekannte libysche Zeichen für "Wart mal kurz" und lief los. "Du, Almut, der Typ will Dich mit Deinem Paß abgleichen. Geh mal hin, zweiter Schalter von links. Ich bleib derweil beim Auto. Almut lief los, und gleichzeitig kam einer, der meinte, ich sollte bitte zur Seite fahren. Ich hatte den Benz vor einer Ausfahrt abgeparkt, ohne es zu merken. Auf sowas achtet man hier auch nicht. Da meldet sich schon einer... Ich fuhr weg, der Typ auch, kein Problem. Als ich im Spiegel sah, daß Almut zurückgelaufen kam, wollte ich schon wieder zu Schalter laufen. Aber als ich sah, daß sie schon mit den Pässen wedelte, ließ ich es bleiben. Wie? "Das war's schon?" "Ja. Jetzt müssen wir da vor zum Zoll.

Ich fuhr eine Station weiter. Dort war ein Kabäusle. Gerade wollte ich an dem vorbeilaufen, als mich ein Typ anrief. "Tourist?" Ich nickte. "Franßija?" Ich zeigte ihm einen Vogel und sagte empört "Alemania". "Ah! Jirgen Klinsmann! Banner Munnik! Chitläär!" "Genau! Da!" Er kam raus. Leider waren das auch schon die einzigen Worte, die er auf Deutsch konnte. Eine andere Sprache außer Arabisch konnte er auch nicht. Das sah ich ziemlich schnell ein und zog Almut hinzu. Er wußte nicht recht, wohin mit uns. Touristen waren wir nämlich doch keine, obwohl ich das immer fleißig behauptete. "Nein! Nicht Tourist sagen..." Das Wort für Tourist ist Souahha. Das kenne ich noch. Aber das Wort für Besucher kann ich mir nicht merken. Aber es klingt so ähnlich, daß man es als Ausrede zählen lassen kann, wenn ich behaupte, ich hätte es verwechselt. Was sich nun abspielte, kann ich nicht sagen, da ich nur ab und zu eine Übersetzung von Almut bekam.

Wir gingen zum AutomobilClub. Dort wurde palavert. Ich verstand kein Wort. Von dort gingen wir weiter zu einem weiteren Kabäusle. "Der Typ will sicher hinterher Geld...", sagte ich zu Almut. "Kriegt er nicht." Wir waren nun bei der Touristenpolizei. Aber der Typ konnte, wie es schien, auch nichts mit uns anfangen und schickte uns weiter. Wir gingen zum Kabäusle zurück. Auf dem Weg kam der besonders Höfliche in seiner Wintermontur und schickte uns zum Automobilclub. Doch unser Mensch sagte ihm, daß wir dort schon gewesen seien, und daß die nicht weitergewußt hätten. Jetzt erst kapierte er, daß wir keine Touristen waren. Damit waren wir nicht mehr in seinem Zuständigkeitsbereich. Er verabschiedete sich und ging weiter. Am Kabäusle angekommen, fing der Typ an zu telephonieren. Das dauerte eine Weile. Als er fertig war, gingen wir wieder zum Automobilclub. Dort legten wir einige Papiere vor. Von dort ging es zur Versicherung. Die lag zwischen dem Automobilclub und der Touristenpolizei. Wir gingen also rüber und in das Büro hinein. Almut zog sogleich mit dem Typen weiter. "Bring mir aus dem Handschuhfach einen Goldth-Aufkleber mit", schrie ich ihr hinterher.

Ich blieb bei den Papieren und gab Auskunft. Irgendwie konnten die mit dem internationalen Fahrzeugschein gar nichts anfangen. Da steht doch alles auf Arabisch drin. Der Typ konnte Englisch und ich erklärte ihm, wie der internationale Fahrzeugschein funktioniert. Mit der Farbe des Fahrzeugs hatte er dennoch Schwierigkeiten, denn die steht nirgends. "Brown", sagte ich. Dann kam es mir, daß ich gerade gelogen hatte. "Stop! Stop! It's blue! Sorry!" Das war ein Reflex... Gerade als er fertig war, kam Almut wieder und der Versicherungstyp schickte uns zum Automobilclub. Ein witziges Büro. Der Tresen war so hoch, daß ich mit meinem Meter siebenundachzig gerade so drüberschauen konnte. Almut befand sich immer unter dem Tresenbrett, welches auch noch ungefähr so breit war wie eine normale Zimmertür. Dahinter waren zwei Sachbearbeiter, von denen man nur den oberen Teil des Kopfes sah. Ich verstand eh kein Wort, also sah ich mich in dem Zimmer um, wo ich den Goldth-Aufkleber anbringen konnte. Auf der Couch lag ein Typ, der scheinbar keine Funktion hatte. Als er merkte, daß ich einen Platz suchte, brummte er und zeigte auf die Türe. Dort waren schon viele Aufkleber.

Nun bekamen wir eine schöne Urkunde. Das war schon damals so. Nirgendwo auf der Welt bekommt man so schöne Autopapiere wie in Libyen, das mußte ich nun ausdrücklich feststellen. Aber dafür kostet dieses "Carnet" auch 50 US$. Nun gingen wir zurück zum Kabäusle. Der Typ wies uns an, als nächstes zum Zoll zu gehen und uns libysche Nummernschilder geben zu lassen. Erst auf den zweiten Blick erkannte man überhaupt den Eingang. Da lagen jede Menge Bauschutt und sonstiges Material, daß dort viel vermuten ließ, nur keine Zollstation. Innen war ein Raum mit einem Beamten und einem Panzerschrank. Der Pfand für die Schilder beträgt 100 LD, die Bearbeitungsgebühr 10 LD. Nun hatten wir aber keine LD, denn die Tunesier, die noch vor 10 Jahren am Straßenrand standen und mit dicken Geldbündeln wedelten, die gab es nicht mehr. Das Embargo ist aufgehoben und Libyen ist wieder lieb. Nun gibt es ganz offizielle Tauschkurse, und die Banken nehmen auch Kreditkarte, wie man an dieser Bank hier deutlich lesen konnte. Don't mess with Texas... Almut erklärte mir, daß Libyen eigentlich seit der Revolution nicht nur dem Westen gegenüber sehr aufgeschlossen war, sondern daß auch Libyen für den Westen am ehesten noch als Verbündeter in Frage kam, da Ghadaffi von Anfang an gegen die Islamisten vorgegangen war. Bei der Bank wechselte Almut Geld und wir gingen wieder zurück zum Zoll, zahlten dort und nahmen die Nummernschilder mit. Eines davon hatte das normale deutsche DIN-Format. Das andere zwar auch, aber das für Motorräder. Was will man machen? Das war das einzige Paar, das sie hatten.

Das häßliche deutsche Nummernschild nahm ich aus dem Rahme, tat dafür das schöne libysche hinein. Hinten hatten wir nun ein kleines Problem. Einen Rahmen hatte ich nicht. Ich mußte Löcher in das schöne neue Nummernschild machen. Und das Schild war gerade so groß, daß es zwischen Schloß und Stoßstange paßte, oben und unten noch einen Millimeter Platz. Ich nahm den kleinen Kreuzschlitz, markierte die Stelle, an der die "Bohrung" angebracht werden mußte. Loch reinschlagen, den großen Schraubenzieher hinzuziehen, das Loch damit erweitern. Dann die Anhängerkupplung zum Amboß unfunktionieren und das ganze plattklopfen, das Nummernschild mit einer Schraube festmachen, die anderen drei "Bohrstellen" auf die gleiche Weise anbringen und Kennzeichen festschrauben. Als ich mit meinem Gehämmer und Geschraube fertigwar, war es schon fast elf Uhr. Einen Touristenführer mußten wir keinen nehmen, davon war nie die Rede.

Libysche Nummernschilder angebracht, Auto klar zur Weiterfahrt.

Nun waren wir fertig. Ich verabschiedete mich noch von dem Typ, der uns durch die Prozedur gelotst hatte. Er hieß Yahyah. Das ist die arabische Version irgendeines biblischen Namens, der mir sofort wieder entfiel. Geld wollte er keines, er machte nicht mal Anstalten. Stattdessen entschuldigte er sich dafür, daß es so lange gedauert hatte an der Grenze. Sie wußten einfach nichts mit uns anzufangen. Touristen waren wir keine, aber der klassische Besucher kommt am Flughafen an und nicht mit dem Auto, und da wir in kein Muster paßten, mußte man uns passen machen. Aber nun durften wir weiter. Die Einreise war hiermit abgeschlossen.

KTB: Einreise abgeschlossen. 23:00. 291381. Wir fuhren in Richtung Tripolis. Ab jetzt waren alle Wegweiser nur noch auf Arabisch. Keine lateinischen Übersetzungen mehr. Wir kamen an einer Kontrolle vorbei, die uns einfach weiterschickte, dann an einer zweiten, die zwar die Pässe verlangte, diese aber nicht mal aufschlug, um einen Blick hineinzuwerfen. Er gab sie uns zurück, grüßte und schickte uns weiter. Über eine erstklassige Landstraße fuhren wir mit Vollgas in Richtung Tripolis. Ich merkte mir die Frorm der arabischen Schreibweise für "Tarabulus" und fuhr den Wegweisern hinterher. Almut konnte schlafen. Um zehn vor zwölf hielt ich an einer Tankstelle. Ich tankte voll und rundete auf 10 Dinar auf, indem ich noch literweise das Zeug in die Kanister leitete. "Was hat das jetzt genau gekostet?", wollte ich wissen. "Genau kann ich das nicht sagen, aber es war jedenfalls sehr billig."